Manille – Mardi 20 décembre 2016
À 7 heures du matin il fait encore nuit à Kuala Lumpur. Je me souviens maintenant qu’on est dans
l’extrémité occidentale du fuseau horaire des Philippines enclavé dans celui de la Thaïlande. Je prends
un petit déjeuner consistant qui me permet de découvrir le kuey teow et le chee cheong fun, auxquels
j’ajoute d’épaisses parts d’omelette et quelques bons expressos ; de quoi bien me caler pour le vol.
Entre KL et Manille, je passe mon temps à observer ma voisine Filipina. Elle a une petite fermeture à
glissière sexy dans le dos, et au-dessus de l’oreille le mot Nirvana tatoué en hindi à l’encre rose. C’est
peut-être une pute. Je dois avoir une persistance rétinienne qui me fait décidément voir des putes
partout.
Comme j’en avais marre de Burgos, j’ai décidé après des recherches de visiter une autre zone de la
capitale. Donc le taxi me dépose devant la Birch Tower à Malate. On me donne une chambre à
mi-hauteur, la 2206 au vingt-deuxième étage. Devant l’accueil, un gros Russe qui ne parle pas anglais,
déjà saoul et excité d’avance des petites qu’il va se faire, questionne la fille de la réception avec des
paroles incompréhensibles. Je capte juste le mot « puta ». Visiblement mal à l’aise elle montre son
incompréhension et s’en excuse, et je n’ai pas vraiment envie de proposer mon aide.
Je galère pour trouver le LA Café, mais j’apprécie de marcher dans ce quartier très vivant. Rien à voir
avec Makati : c’est comme quitter la Défense et se retrouver à Belleville. J’arrive enfin devant ce bar à
l’angle d’une intersection et le vigile me fait vite entrer. Six filles convergent aussitôt vers moi. Je me
sens cerné comme un parapluie qui se referme. Ce genre de situation m’intimide toujours, toutes ces
pauvres filles hallucinées qui me regardent, surtout quand la serveuse veut elle aussi se faire offrir un
drink. Par défaut, j’invite la moins moche qui est aussi la plus brune à s’asseoir à côté de moi. J’attends
qu’on lui serve sa vodka Redbull pour retirer le papier de ma San Mig Light et j’en apprécie la première
gorgée déjà tiède.
Elle s’appelle Annabelle Delacruz, alias Dixie. Elle est souriante et elle ressemble à une Indienne. Sa province
est à trois heures d’ici. Je lui demande : « How old are you? » Elle me répond 27. Puis elle me sort : « How
young are you? » et je suis confus, c’est la question que moi j’aurais dû lui poser. Elle me montre sa carte de
contribuable – elle a travaillé chez Toshiba – et je vois qu’elle est de 1986. Mais comme d’habitude les papiers
officiels sont antidatés pour telles ou telles convenances personnelles, et elle me dit que l’année réelle c’est 1989.
Elle semble franche, ceci dit, et je ne détecte pas d’embarras particulier. Elle a le même sourire quand elle parle
que quand elle écoute, son regard pétille. Elle me pose des questions sur mes prétendues vacances avec des
amis que je vais rejoindre demain à Cebu. Elle semble curieuse, mais sans arrière-pensées, du moins elle ne
laisse rien paraître. Mais je la soupçonne de ne pas croire un mot de toutes mes salades.
L’atmosphère est enfumée et sympa. Ils passent la reprise d’Elastic Heart par Written By Wolves. J’observe son
jean strié de déchirures et ça la fait rire. Elle demande 3K, je dis 2 et on se met d’accord pour 2.5.
Je propose un taxi, mais elle m’assure que ça lui convient de marcher jusqu’à mon gratte-ciel orange. Et quatre
blocs plus tard on arrive dans ma chambre. Elle se douche seule d’abord. Au moment où je regarde dans son sac,
elle ouvre la porte et demande une serviette. J’avais oublié qu’elles étaient sur le lit et c’est elle qui les trouve avant
moi. Je note quelques rondeurs une fois nue et des vergetures aussi – elle a un fils de 7 ans. On se met sur le lit et
on s’embrasse, pas de French kiss, mais son corps propre et doux est hyper agréable et je suis raide en dix secondes.
Elle commence à me fumer – depuis le bar elle me disait qu’elle fait ça bien. Puis je la lèche. Elle a un très petit clit
que par analogie j’associe à la fermeté de ses seins. Elle commence à chuinter des « Gosh… Gosh… » À moins que
ce ne soient des « Oh shit… Oh shit… » ; je n’entends pas bien à cause du bourdonnement de la clim au sol sous les
rideaux relevés.
Après dix bonnes minutes elle vérifie que je bande toujours et je lui demande de choisir entre les deux capotes qui
me restent. Blanche ou rouge ? Elle choisit la rouge. Puis je lui demande si elle préfère moi sur elle, ou elle sur moi,
veillant à énoncer ma préférence en dernier pour qu’automatiquement elle soit incitée à la répéter, et ça marche
toujours. Je me cale un oreiller sous le cul et c’est parti pour une bonne chevauchée. Je lèche ses seins compacts,
mais je n’ai pas accès à son trou pour le doigter : ses fesses sont trop longues, trop lourdes ou trop plates, elle a
en tout cas un corps très dense. Elle fait du bruit dans sa montée, mais pas pour le final. Pourtant elle me dit qu’elle
a joui et me le « prouve » en me montrant qu’elle est tout humide.
On se met ensuite en missionnaire, mais je lui dis que je veux changer de capote, car je ne sens pas grand-chose
avec celle-là, en plus du fait qu’elle mouille abondamment. J’essuie sa chatte et je la renfile dans la même position.
Je continue de la pistonner, mais très vite elle est à nouveau moite et je coulisse en elle sans rien sentir. Je propose
d’enlever la capote et de finir en 69. Et là elle se laisse lécher le cul alors que c’était jusque-là un refus total. Je me
concentre à nouveau sur son clit et elle gémit en relevant la tête, trop excitée pour me sucer en même temps, alors
elle me continue à la main, et bientôt je jouis. Je ne peux plus parler et je dois tâtonner pour atteindre son bras et la
faire stopper, en me demandant pourquoi elle ne s’arrêtait pas, vu qu’elle a dû s’en prendre plein les seins et la figure.
Après la douche encore individuelle, quand elle est rhabillée je sollicite la faveur d’une photo-souvenir. Puis on s’échange
nos adresses e-mails et comptes Facebook. J’ai vu que sa montre était restée sur la table et puis je n’y ai plus pensé.
Cinq minutes après son départ, on m’appelle une deuxième fois de la réception pour dire qu’elle revient chercher sa
montre, et j’associe à cet acte manqué son interprétation Freudienne : elle se sentait bien avec moi.
À 7 heures du matin il fait encore nuit à Kuala Lumpur. Je me souviens maintenant qu’on est dans
l’extrémité occidentale du fuseau horaire des Philippines enclavé dans celui de la Thaïlande. Je prends
un petit déjeuner consistant qui me permet de découvrir le kuey teow et le chee cheong fun, auxquels
j’ajoute d’épaisses parts d’omelette et quelques bons expressos ; de quoi bien me caler pour le vol.
Entre KL et Manille, je passe mon temps à observer ma voisine Filipina. Elle a une petite fermeture à
glissière sexy dans le dos, et au-dessus de l’oreille le mot Nirvana tatoué en hindi à l’encre rose. C’est
peut-être une pute. Je dois avoir une persistance rétinienne qui me fait décidément voir des putes
partout.
Comme j’en avais marre de Burgos, j’ai décidé après des recherches de visiter une autre zone de la
capitale. Donc le taxi me dépose devant la Birch Tower à Malate. On me donne une chambre à
mi-hauteur, la 2206 au vingt-deuxième étage. Devant l’accueil, un gros Russe qui ne parle pas anglais,
déjà saoul et excité d’avance des petites qu’il va se faire, questionne la fille de la réception avec des
paroles incompréhensibles. Je capte juste le mot « puta ». Visiblement mal à l’aise elle montre son
incompréhension et s’en excuse, et je n’ai pas vraiment envie de proposer mon aide.
Je galère pour trouver le LA Café, mais j’apprécie de marcher dans ce quartier très vivant. Rien à voir
avec Makati : c’est comme quitter la Défense et se retrouver à Belleville. J’arrive enfin devant ce bar à
l’angle d’une intersection et le vigile me fait vite entrer. Six filles convergent aussitôt vers moi. Je me
sens cerné comme un parapluie qui se referme. Ce genre de situation m’intimide toujours, toutes ces
pauvres filles hallucinées qui me regardent, surtout quand la serveuse veut elle aussi se faire offrir un
drink. Par défaut, j’invite la moins moche qui est aussi la plus brune à s’asseoir à côté de moi. J’attends
qu’on lui serve sa vodka Redbull pour retirer le papier de ma San Mig Light et j’en apprécie la première
gorgée déjà tiède.
Elle s’appelle Annabelle Delacruz, alias Dixie. Elle est souriante et elle ressemble à une Indienne. Sa province
est à trois heures d’ici. Je lui demande : « How old are you? » Elle me répond 27. Puis elle me sort : « How
young are you? » et je suis confus, c’est la question que moi j’aurais dû lui poser. Elle me montre sa carte de
contribuable – elle a travaillé chez Toshiba – et je vois qu’elle est de 1986. Mais comme d’habitude les papiers
officiels sont antidatés pour telles ou telles convenances personnelles, et elle me dit que l’année réelle c’est 1989.
Elle semble franche, ceci dit, et je ne détecte pas d’embarras particulier. Elle a le même sourire quand elle parle
que quand elle écoute, son regard pétille. Elle me pose des questions sur mes prétendues vacances avec des
amis que je vais rejoindre demain à Cebu. Elle semble curieuse, mais sans arrière-pensées, du moins elle ne
laisse rien paraître. Mais je la soupçonne de ne pas croire un mot de toutes mes salades.
L’atmosphère est enfumée et sympa. Ils passent la reprise d’Elastic Heart par Written By Wolves. J’observe son
jean strié de déchirures et ça la fait rire. Elle demande 3K, je dis 2 et on se met d’accord pour 2.5.
Je propose un taxi, mais elle m’assure que ça lui convient de marcher jusqu’à mon gratte-ciel orange. Et quatre
blocs plus tard on arrive dans ma chambre. Elle se douche seule d’abord. Au moment où je regarde dans son sac,
elle ouvre la porte et demande une serviette. J’avais oublié qu’elles étaient sur le lit et c’est elle qui les trouve avant
moi. Je note quelques rondeurs une fois nue et des vergetures aussi – elle a un fils de 7 ans. On se met sur le lit et
on s’embrasse, pas de French kiss, mais son corps propre et doux est hyper agréable et je suis raide en dix secondes.
Elle commence à me fumer – depuis le bar elle me disait qu’elle fait ça bien. Puis je la lèche. Elle a un très petit clit
que par analogie j’associe à la fermeté de ses seins. Elle commence à chuinter des « Gosh… Gosh… » À moins que
ce ne soient des « Oh shit… Oh shit… » ; je n’entends pas bien à cause du bourdonnement de la clim au sol sous les
rideaux relevés.
Après dix bonnes minutes elle vérifie que je bande toujours et je lui demande de choisir entre les deux capotes qui
me restent. Blanche ou rouge ? Elle choisit la rouge. Puis je lui demande si elle préfère moi sur elle, ou elle sur moi,
veillant à énoncer ma préférence en dernier pour qu’automatiquement elle soit incitée à la répéter, et ça marche
toujours. Je me cale un oreiller sous le cul et c’est parti pour une bonne chevauchée. Je lèche ses seins compacts,
mais je n’ai pas accès à son trou pour le doigter : ses fesses sont trop longues, trop lourdes ou trop plates, elle a
en tout cas un corps très dense. Elle fait du bruit dans sa montée, mais pas pour le final. Pourtant elle me dit qu’elle
a joui et me le « prouve » en me montrant qu’elle est tout humide.
On se met ensuite en missionnaire, mais je lui dis que je veux changer de capote, car je ne sens pas grand-chose
avec celle-là, en plus du fait qu’elle mouille abondamment. J’essuie sa chatte et je la renfile dans la même position.
Je continue de la pistonner, mais très vite elle est à nouveau moite et je coulisse en elle sans rien sentir. Je propose
d’enlever la capote et de finir en 69. Et là elle se laisse lécher le cul alors que c’était jusque-là un refus total. Je me
concentre à nouveau sur son clit et elle gémit en relevant la tête, trop excitée pour me sucer en même temps, alors
elle me continue à la main, et bientôt je jouis. Je ne peux plus parler et je dois tâtonner pour atteindre son bras et la
faire stopper, en me demandant pourquoi elle ne s’arrêtait pas, vu qu’elle a dû s’en prendre plein les seins et la figure.
Après la douche encore individuelle, quand elle est rhabillée je sollicite la faveur d’une photo-souvenir. Puis on s’échange
nos adresses e-mails et comptes Facebook. J’ai vu que sa montre était restée sur la table et puis je n’y ai plus pensé.
Cinq minutes après son départ, on m’appelle une deuxième fois de la réception pour dire qu’elle revient chercher sa
montre, et j’associe à cet acte manqué son interprétation Freudienne : elle se sentait bien avec moi.
Find, Feel, Fuck and Remember.