Indonésie – 22 Janvier 2019 (suite)
Je déjeune vers 14 heures au Bedhot Resto à dix mètres de l’hôtel. Puis je marche
en direction du palais de sultan avec ensuite comme projet de visiter le zoo.
Dans Sosro, une petite bonne femme traverse la rue et se dirige vers moi. Elle
montre je ne sais quels biscuits qu’elle traîne dans son chariot. Je lève une main
et continue de marcher. Puis je sens soudain qu’elle masse mon épaule.
« Hé, tu as eu ta sortie culturelle ce matin. Qu’est-ce qui te prend ? Déjà que tu n’as
pas baisé hier, et là tu joues les petits anges à visiter tes sites religieux. Si je n’interviens
pas, tu es même capable de tomber amoureux d’un hijab. Tu ne vois pas que tu as besoin
de baiser ? Allez viens, Traveller, viens, tu as besoin d’une chatte, et j’ai besoin d’argent. »
Elle ne dit rien de tout ça, mais c’est ainsi que je comprends sa main sur mon épaule. Je
la regarde avec curiosité. Elle pose son chariot et mime un massage avec les deux mains.
On dirait qu’elle est muette. Elle ressemble à une Indienne avec une coupe de cheveux
des années 70. Comme elle me voit en pleine réflexion, elle montre ses trois doigts du
milieu en prononçant son premier mot, « tiga ». Je la suis jusqu’à l’entrée du Gang I.
Nous nous arrêtons pour nous faire face à nouveau. Ma main survole mon entrejambe
et je hausse les sourcils. Elle acquiesce en répétant le même mot d’une voix qui murmure,
montrant toujours ses trois doigts. Mais elle mime aussi de rester extrêmement discret.
Je la suis en laissant cinq mètres entre nous. Son chariot fait un boucan qui résonne dans
toute la ruelle. Elle s’arrête constamment pour se retourner et brandir ses trois doigts au cas
où j’oublie, ou que j’aurais mal compris, ou pour se rappeler à elle-même quelle aubaine elle
vient de saisir. Nous tournons à droite et rejoignons le Gang II qui est celui de mon hôtel, et
vers lequel elle se dirige. Mais juste avant de l’atteindre, elle tourne à gauche à l’angle du
Bedhot Resto. Nous sommes donc parallèles à Sosro sur notre gauche, et à la rue de la gare
sur notre droite. Et elle continue de marcher. Et je continue de la suivre. Le tout semble
durer plusieurs longues minutes.
Sur la gauche, une grosse est vautrée sur un banc. Juste après un panneau « TOILET Rp 2000 »,
elle s’arrête enfin. Elle laisse ses savates dans la rue et monte à droite la marche d’une entrée.
Je fais comme elle. C’est un mini couloir de cinq mètres de long qui distribue quatre chambres,
deux de chaque côté. Une femme la fait entrer dans la deuxième à droite. Je lui emboîte le pas
et referme la porte. Elle met le taquet et retire son T-shirt rose.
Je me déshabille, je suis à moitié raide. Elle me montre cette fois cinq doigts. J’en montre trois.
Elle en montre quatre, moi toujours trois. Puis elle ne montre plus rien. Elle sort une Sutra d’une
boîte posée sur une table basse et qui en contient 144. Elle en déchire l’emballage. Je la lui reprends
et je la repose sur la boîte. Sa chatte est normalement poilue, sans excès. Je relève ses cuisses
qui, bien que minces, sont lourdes par son manque de coopération, et je lèche son clito. Mais
elle s’écrie « Sakit ! ». J’embrasse alors ses seins en caressant sa chatte du bout des doigts, et
ça m’aide pour obtenir une meilleure érection. Il faut que je règle ça vite en surfant sur cette
petite vague, espérant qu’en balayant les temps morts elle grossisse. Je me saisis de la capote.
J’écarte son emballage déjà ouvert comme un mini BabyBel. Je la lui donne, et, déjà allongée,
elle me la rend pour que je l’installe moi-même.
Je m’insère doucement, puis plus franchement pour forcer le double obstacle de son faible
angle d’ouverture et de mon érection imparfaite. Puis je me couche sur elle, passe un bras
autour de sa nuque, et je vérifie que ce sont ses vrais cheveux. Je commence à la baiser
tranquillement, sans fantasmer ni m’inquiéter. Ma diète d’hier me facilite l’opération,
car j’éjacule après deux minutes. Elle me repousse aussitôt du plat de ses mains. Je rigole
pour contrebalancer ses gestes stressants. Je sors d’elle, et elle examine attentivement le
contenu qui pendouille entre ses doigts. Puis elle m’en débarrasse, et nous nous rhabillons.
Je parviens à comprendre qu’elle s’appelle Devi et qu’elle a 33 ans. Elle met ses index en
parallèle, montre la direction d’une maison en face qui est peut-être une mosquée, répète
le mot Nikâh en nous désignant elle et moi, comme si elle voulait qu’on se marie. Il y a
encore un petit contentieux au sujet de l’argent, alors j’ajoute juste lima puluh pour la
chambre. Elle détaque la porte, et je l’aide à l’ouvrir en la tirant par le haut ajouré.
Je ressors à 16 h 45 sous la pluie. Je remonte seul le trottoir de Malioboro. Les échoppes
sous les arcades sont recouvertes de bâches transparentes. Les gens s’y pressent et se
contournent. J’arrive aux grilles fermées du palais du sultan qui est comme une lointaine
tache blanche et floue brouillée par les traits de pluie qui tombent droits et durs comme
des crayons. Puis je tourne à gauche au niveau du monument de l’offensive de 1949. J’ai
zappé les nasiques à Brunei, et je veux aussi voir les varans. Mes tongs disparaissent
parfois sous le niveau des flaques, mais j’ai un bon parapluie.
Même si la carte touristique n’est pas à l’échelle, je me dis que je dois avoir dépassé le
zoo. Je fais demi-tour en prenant le trottoir d’en face. À 18 heures précises il se passe
trois choses : la pluie cesse brusquement, l’appel à la prière commence, et il semble
soudain faire nuit. Les gens ressortent. Le trajet me semble plus court.
Je suis déjà à hauteur de Sosro et des restaurants de rue qui s’alignent sur le côté opposé
aux arcades. Je me déchausse et m’installe en tailleur à une table de trente centimètres
de haut. Trois adolescents s’assoient en face dans l’épais et unique nuage alimenté par
leurs trois cigarettes. Dans leur langue je comprends qu’ils sont d’une autre ville assez
loin et qu’ils ont 17 ans. Sur la table derrière eux, une jolie fille s’amuse de mes phrases
bancales. Puis elle se remaquille, ajoutant un peu de rose au milieu de son visage. Son
copain silencieux à côté d’elle est absorbé par son téléphone. Quand mes compagnons
de table ont fini leur repas, ils créent un nouveau nuage au-dessus d’eux, comme un
phylactère gris à trois pointes. Ils me jettent des coups d’œil. Le troisième se sert de
son traducteur pour me poser quelques questions. Puis ils prennent congé. Ils me
tendent leurs deux mains. Ils se donnent des petits airs, mais semblent aussi doux
et respectueux que des enfants de 10 ans, une progéniture idéale.
Je déjeune vers 14 heures au Bedhot Resto à dix mètres de l’hôtel. Puis je marche
en direction du palais de sultan avec ensuite comme projet de visiter le zoo.
Dans Sosro, une petite bonne femme traverse la rue et se dirige vers moi. Elle
montre je ne sais quels biscuits qu’elle traîne dans son chariot. Je lève une main
et continue de marcher. Puis je sens soudain qu’elle masse mon épaule.
« Hé, tu as eu ta sortie culturelle ce matin. Qu’est-ce qui te prend ? Déjà que tu n’as
pas baisé hier, et là tu joues les petits anges à visiter tes sites religieux. Si je n’interviens
pas, tu es même capable de tomber amoureux d’un hijab. Tu ne vois pas que tu as besoin
de baiser ? Allez viens, Traveller, viens, tu as besoin d’une chatte, et j’ai besoin d’argent. »
Elle ne dit rien de tout ça, mais c’est ainsi que je comprends sa main sur mon épaule. Je
la regarde avec curiosité. Elle pose son chariot et mime un massage avec les deux mains.
On dirait qu’elle est muette. Elle ressemble à une Indienne avec une coupe de cheveux
des années 70. Comme elle me voit en pleine réflexion, elle montre ses trois doigts du
milieu en prononçant son premier mot, « tiga ». Je la suis jusqu’à l’entrée du Gang I.
Nous nous arrêtons pour nous faire face à nouveau. Ma main survole mon entrejambe
et je hausse les sourcils. Elle acquiesce en répétant le même mot d’une voix qui murmure,
montrant toujours ses trois doigts. Mais elle mime aussi de rester extrêmement discret.
Je la suis en laissant cinq mètres entre nous. Son chariot fait un boucan qui résonne dans
toute la ruelle. Elle s’arrête constamment pour se retourner et brandir ses trois doigts au cas
où j’oublie, ou que j’aurais mal compris, ou pour se rappeler à elle-même quelle aubaine elle
vient de saisir. Nous tournons à droite et rejoignons le Gang II qui est celui de mon hôtel, et
vers lequel elle se dirige. Mais juste avant de l’atteindre, elle tourne à gauche à l’angle du
Bedhot Resto. Nous sommes donc parallèles à Sosro sur notre gauche, et à la rue de la gare
sur notre droite. Et elle continue de marcher. Et je continue de la suivre. Le tout semble
durer plusieurs longues minutes.
Sur la gauche, une grosse est vautrée sur un banc. Juste après un panneau « TOILET Rp 2000 »,
elle s’arrête enfin. Elle laisse ses savates dans la rue et monte à droite la marche d’une entrée.
Je fais comme elle. C’est un mini couloir de cinq mètres de long qui distribue quatre chambres,
deux de chaque côté. Une femme la fait entrer dans la deuxième à droite. Je lui emboîte le pas
et referme la porte. Elle met le taquet et retire son T-shirt rose.
Je me déshabille, je suis à moitié raide. Elle me montre cette fois cinq doigts. J’en montre trois.
Elle en montre quatre, moi toujours trois. Puis elle ne montre plus rien. Elle sort une Sutra d’une
boîte posée sur une table basse et qui en contient 144. Elle en déchire l’emballage. Je la lui reprends
et je la repose sur la boîte. Sa chatte est normalement poilue, sans excès. Je relève ses cuisses
qui, bien que minces, sont lourdes par son manque de coopération, et je lèche son clito. Mais
elle s’écrie « Sakit ! ». J’embrasse alors ses seins en caressant sa chatte du bout des doigts, et
ça m’aide pour obtenir une meilleure érection. Il faut que je règle ça vite en surfant sur cette
petite vague, espérant qu’en balayant les temps morts elle grossisse. Je me saisis de la capote.
J’écarte son emballage déjà ouvert comme un mini BabyBel. Je la lui donne, et, déjà allongée,
elle me la rend pour que je l’installe moi-même.
Je m’insère doucement, puis plus franchement pour forcer le double obstacle de son faible
angle d’ouverture et de mon érection imparfaite. Puis je me couche sur elle, passe un bras
autour de sa nuque, et je vérifie que ce sont ses vrais cheveux. Je commence à la baiser
tranquillement, sans fantasmer ni m’inquiéter. Ma diète d’hier me facilite l’opération,
car j’éjacule après deux minutes. Elle me repousse aussitôt du plat de ses mains. Je rigole
pour contrebalancer ses gestes stressants. Je sors d’elle, et elle examine attentivement le
contenu qui pendouille entre ses doigts. Puis elle m’en débarrasse, et nous nous rhabillons.
Je parviens à comprendre qu’elle s’appelle Devi et qu’elle a 33 ans. Elle met ses index en
parallèle, montre la direction d’une maison en face qui est peut-être une mosquée, répète
le mot Nikâh en nous désignant elle et moi, comme si elle voulait qu’on se marie. Il y a
encore un petit contentieux au sujet de l’argent, alors j’ajoute juste lima puluh pour la
chambre. Elle détaque la porte, et je l’aide à l’ouvrir en la tirant par le haut ajouré.
Je ressors à 16 h 45 sous la pluie. Je remonte seul le trottoir de Malioboro. Les échoppes
sous les arcades sont recouvertes de bâches transparentes. Les gens s’y pressent et se
contournent. J’arrive aux grilles fermées du palais du sultan qui est comme une lointaine
tache blanche et floue brouillée par les traits de pluie qui tombent droits et durs comme
des crayons. Puis je tourne à gauche au niveau du monument de l’offensive de 1949. J’ai
zappé les nasiques à Brunei, et je veux aussi voir les varans. Mes tongs disparaissent
parfois sous le niveau des flaques, mais j’ai un bon parapluie.
Même si la carte touristique n’est pas à l’échelle, je me dis que je dois avoir dépassé le
zoo. Je fais demi-tour en prenant le trottoir d’en face. À 18 heures précises il se passe
trois choses : la pluie cesse brusquement, l’appel à la prière commence, et il semble
soudain faire nuit. Les gens ressortent. Le trajet me semble plus court.
Je suis déjà à hauteur de Sosro et des restaurants de rue qui s’alignent sur le côté opposé
aux arcades. Je me déchausse et m’installe en tailleur à une table de trente centimètres
de haut. Trois adolescents s’assoient en face dans l’épais et unique nuage alimenté par
leurs trois cigarettes. Dans leur langue je comprends qu’ils sont d’une autre ville assez
loin et qu’ils ont 17 ans. Sur la table derrière eux, une jolie fille s’amuse de mes phrases
bancales. Puis elle se remaquille, ajoutant un peu de rose au milieu de son visage. Son
copain silencieux à côté d’elle est absorbé par son téléphone. Quand mes compagnons
de table ont fini leur repas, ils créent un nouveau nuage au-dessus d’eux, comme un
phylactère gris à trois pointes. Ils me jettent des coups d’œil. Le troisième se sert de
son traducteur pour me poser quelques questions. Puis ils prennent congé. Ils me
tendent leurs deux mains. Ils se donnent des petits airs, mais semblent aussi doux
et respectueux que des enfants de 10 ans, une progéniture idéale.
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